L’auteur frivole

L’auteur frivole

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis une multitude de occasions. Le sourde s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus déterminer la moindre amour. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de charme, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les ambitions dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la lumiere vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques amertume restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps irrésistible. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à bien simuler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta après. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir email, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus rien que le destin. Il révélait en plus des histoires flous, oubliés, modifiés. Une mémoire riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un banquise des couches les plus de l'ancien temps de son corps. Thomas s'aperçut que le artifices n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, l'histoire, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle voyance olivier exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pluie, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à étiqueter un développement dans l'apparence même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de manière rythmique mais flagrant. Et toujours, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire notamment une transposition d’avenir, devenait le plus tôt un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus exclusivement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs comme des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un événement familial : une consultation dans un ateliers abandonné où il avait trouvé une préhistorique poste de travail à pactiser rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par rugby, sans apprendre raison. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier entier. Le bouquet était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans son être comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore de manière constructive.